— Désolé. Je ne parle pas oiseau. Tchik a les yeux grands comme des soucoupes. Sa voix tremble un peu. Le busard des marais le regarde comme s’il était une pizza de chez Niko’s. Ses serres jaune pâle sont cramponnées à la branche P-118 du grand pin blanc. Il vient tout juste de se poser, … Lire la suite de Conte d’hiver III : Tchik et Bill